Проклятый

 
 

Проклятый




Сидеть на подоконнике - не думать - выглядывать в открытое окно - ловить снежинки - дышать на заиндивевшее стекло... Не думать - мечтать... Как будто ничего ещё в жизни не было. Как будто жизнь - чистый лист. Как будто не было осознавания собственной никчёмности, непохожести на других, резких отличий, горьких разочарований и долгих вечеров, когда хотелось выть от тоски, когда хотелось умереть, а не продолжать жить с этой душевной болью...
Мечтать.
Совсем как в детстве. Когда был спокоен за своё будущее, просто о нём не задумывался - всё решали родители за маленькиго хрупкого мальчика, милого, застенчивого. Кода каждый день приносил радость...
Он вздохнул. "Я же дал себе установку - не думать. Мечтать. Почему я даже не могу заставить своё сознание подчиниться?.. Разве я настолько жалок? Разве я настолько глуп? Разве я настолько... мёртв? Мёртв душою?.. О да, я угадал своё состояние. Я мёртв душою..."
Он спрыгнул с подоконника, сел за письменный стол, нашёл потрёпанную тетрадку. Взял карандаш. Пять минут - и на бумаге эскиз. Изображение человека, сидящего на окне, постоено тонкими лёгкими линиями, чёткий профиль, сходство легко угадываемо. Он мог бы стать художником... Но не захотел. Он был самым обычным человеком, который лишь изредка рисует ничего не значущие картины.
Он знает своё предназначение: писать стихи. Стихи, жгущие пальцы, разъедающие глаза, заставляющие течь слёзы, твердя строчки. Нужны ли ещё слова?.. Он молча писал стих, проклиная себя. Проклятый.
Проклятый...


Создан 22 окт 2008



  Комментарии       
Имя или Email


При указании email на него будут отправляться ответы
Как имя будет использована первая часть email до @
Сам email нигде не отображается!
Зарегистрируйтесь, чтобы писать под своим ником